Cinco Microrelatos de Terror

Mi mujer me pidió un vaso de agua. Fui a buscarlo y cuando volví había desaparecido.

Eso fue hace diez años.

Esta mañana me desperté y la encontré al otro lado de la cama. No me animo a despertarla.

La cara me miraba cada noche desde el mismo rincón de mi habitación. Cuando encendía la luz desaparecía. La que se filtraba por la ventana apenas alcanzaba para distinguir sus brillantes ojos en la oscuridad. No tenía expresión ni se movía.

Durante semanas dormí con el velador encendido. Después acepté que no se iba a ir. Me acostumbré a dormir con su mirada.

Hasta que esta noche, por primera vez, la cara abrió la boca.

La ruta estaba oscura y la música ya no me mantenía despierto. Me quedé dormido durante algunos segundos, hasta que el roce con el guardarraíl me despertó.

Mi mujer y la nena siguen durmiendo profundamente.

Ahora no tengo sueño y sigo manejando. Pero tengo la sensación de que ya deberíamos haber llegado. Ningún cartel indica la salida de esta ruta.

Durante su carrera los críticos coincidieron en que su actuación era poco convincente.

La escena final del ahorcamiento de su nueva obra fue ovacionada durante varios minutos, inclusive por los mismos críticos.

Él siguió colgado.

Los estudios daban bien. Según el doctor el bebé iba a nacer sano.

Pero ella estaba convencida de que algo estaba mal.

Nueve años después, al abrir el cajón de los juguetes, se arrepintió de no haber abortado.